Verinnerlichung der Erinnerung

Denkmal-frei

Lisa Harms

In meinem Projekt „Denkmal-frei: Meine Reise zu den unsichtbaren Denkmälern der Russlanddeutschen“ setze ich mich als russlanddeutsche Künstlerin mit schwer zugänglichen Gedenkstätten auseinander und entwickle die Vision einer neuen, zugänglichen Erinnerungsstätte, die Vergangenes bewahrt und zugleich einen Ort der Hoffnung und Heilung für zukünftige Generationen schafft.

Projektbeschreibung

In dem Projekt „Denkmal-frei: Meine Reise zu den unsichtbaren Denkmälern der Russlanddeutschen“ setz sich Lisa Harms als russlanddeutsche Künstlerin mit schwer zugänglichen Gedenkstätten auseinander und entwickelt die Vision einer neuen, zugänglichen Erinnerungsstätte, die Vergangenes bewahrt und zugleich einen Ort der Hoffnung und Heilung für zukünftige Generationen schafft.

Denkmal-frei:

Meine Reise zu den unsichtbaren Denkmälern der Russlanddeutschen

Wenn Erinnerungen zu Stein werden = Denkmäler

Denkmäler, die an die Repression und Deportation der Russlanddeutschen erinnern sollen, sind für die nachfolgenden Generationen nur schwer erreichbar.Die Arbeit an diesem Projekt hat mir die Bedeutung der Erinnerungsarbeit verdeutlicht und mich inspiriert.

Vor diesem Hintergrund strebe ich die Schaffung eines neuen Denkmals an.
Als russlanddeutsche Künstlerin schöpfe ich aus eigenen Visionen und kollektiven Erinnerungen, um an der Idee einer neue Gedenkstätte zu arbeiten.

Mein Ziel ist es, nicht nur Vergangenes zu bewahren, sondern auch einen Ort der Hoffnung und Heilung zu kreieren, der für die Nachfahren zugänglicher ist und die Erinnerung lebendig hält

Klicke die einzelnen Sterne an, um mehr über die Denkmäler zu erfahren!

Falls es Probleme bei der Darstellung der Infotafeln, die sich hinter der Sternen verbergen, gibt, sind weiter unten auf der Seite die entsprechenden Infos über die Denkmäler einzeln aufzufinden. 🙂

„Ein Denkmal kann unerreichbar sein, doch der Denkort – er ist in mir. Auf meiner Suche nach den Denkmälern der Russlanddeutschen, stelle ich fest, dass das Gedenken kein fester Platz in der Welt ist, sondern ein Raum im Inneren. Mein Denkort entsteht aus den Spuren der Vergangenheit, aus den Geschichten und Fragmenten, die ich sammle. Und ich überlege, wie ich etwas Abwesendes anwesend erscheinen lassen kann.“

Monolog:

(Gedanken zum Film „21 Gramm – der unsichtbare Ort“)

Und wenn ich sie selbst tragen muss..

Nichts tut so sehr weh, wie deine Liebsten zu verlieren.

Nichts tut so sehr weh, wie keinen Ort zum Gedenken zu haben.

Kein Ziel, das du in das Navigationssystem eingeben kannst.

Nur eine große innere Leere.

Manchmal weiß ich nicht mal genau, was ich vermisse.

Ich habe das Gefühl, dazwischen zu leben.

Irgendeine Aufgabe noch nicht erfüllt zu haben.

Irgendwas ist noch nicht an seinem Platz.

2041.

Ich werde vorbereitet sein.

Und wenn ich die Erde und Grabsteinreste selbst zusammentragen muss.

Denn Erinnern heißt, solange daran zu schleifen und zu verdichten, bis ein Kristall entsteht.

Oder ein Stein.

Atome und Moleküle gehen nicht weg.

Nur der Zustand und die Anordnung der Materie verändert sich.

Ich habe ab jetzt noch siebzehn Jahre Zeit.

Zeit, die ich brauche, um eine gewisse Ordnung wiederherzustellen.

Zu einem Eins.

Zu einem Denkmal, das die nächsten Jahrzehnte überdauert.

Ich schaue zurück und sehe so viel, dass wir verlassen mussten.

Und obwohl wir mehrmals alles verloren haben, haben wir immer noch so viel zu schleppen.

Unser Gepäck wiegt mehr als es aussieht.

Ich brauche einen Ort, an den ich diese Last bringen kann.

Etwas Physisches, das ich wortwörtlich irgendwo ablegen kann.

Meine Wut und meine Ungeduld.

Und wenn ich erschöpft und ohnmächtig wieder die Augen öffne,

Möchte ich etwas sehen, das mir hilft, aufzustehen.

Etwas, das mich daran erinnert, was es heißt, eine Überlebende zu sein.

Nachkommen von Überlebenden.

Wir sind viele. Unterschiedlicher könnten wir nicht sein.

Ich baue auf den Zusammenhalt, auf die Nächstenliebe und den Fleiß.

Tugenden, die wir vererbt bekommen haben, wenn es nichts mehr zu erben gab.

Erbe verpflichtet.

Ich spüre schützende Hände und Herzen voller Licht.

Und das soll unser Fundament sein.

Ich habe noch nie ein Denkmal gebaut.

Aber das Rezept geht so:

Man nehme je 21 Gramm von den Verbannungsorten.

Denn so viel soll angeblich die menschliche Seele wiegen.

Kasachstan, Ural, Sibirien.

In einen Viehwaggon passen davon reichlich rein.

Wolgawasser durch einen Samowar laufen lassen und 21ml beimischen.

Eine Prise Steppensand hineinstreuen, 21 Gramm.

Die gleiche Menge nimmst du aus der Ukraine, Erde.

Und 21 Gramm von der berühmten Eichenrinde.

21 Gramm aus den Gulags und den Trudarmeelagern.

So viel, wie ich finden kann.

Es kann Kohle oder Birkensaft sein.

Etwas aus der Rüstungsindustrie, Forst- oder Landwirtschaft.

Aus dem Bergbau oder Transportwesen.

Dort findet man bestimmt viele Seelen.

Da kannst du überall einfach deine Hand auf den Boden legen und den Staub einsammeln.

Du kannst es nicht verfehlen.

Einen Schuss Erdöl und etwas Papier unterrühren.

Von Entwürfen, die nicht zum Denkmal wurden.

21 Gramm vom Erlass der Schuldlosigkeit.

21 Gramm von der Rehabilitierung.

21 Gramm aus der Familienbibel.

Vielleicht habe ich etwas vergessen.

Dann nimm noch etwas Erde aus deinen Schuhen,

Aus dem Weg, den du bisher gegangen bist.

Schuldlos, Einzigartig, Du.

Erinnere Dich‘

Sobald Du den Faden verloren hast.

Er sich verfangen hat.

Im Wollknäuel unserer Zeit.

Erinnere Dich.

Du hast noch einen.

In deiner linken Brusttasche.

Wenn du nicht mehr weißt, wo Norden ist.

Du dich zu oft gedreht hast.

Im Rad, das weder Anfang noch Ende hat.

Erinnere Dich.

Er ist immer noch da.

Wo der eine Stern so hell leuchtet.

Erinnere Dich, erinnere Dich.

Linke Brusttasche, Stern.

(Lisa Harms, April 2024, Au am Rhein)

Hier die Infotafeln aus der Illustration

Infobox Stern „Frauen“:

Mahntafel für die russlanddeutschen Opfer der Repression

Ort: Parkfriedhof Marzahn, Berlin
Material: Granit aus Kasachstan, Bronzeplastik
Errichtung: 11. Oktober 2001
Initiative: Svetlana Höschele (CDU), Aussiedlerverein „Vision“

Künstler:

Jakob Wedel „Die letzte Kraft“

Beschreibung:

Dieses Denkmal am Hauptweg des Parkfriedhofs Marzahn erinnert an das unvorstellbare Leid der Russlanddeutschen nach dem Überfall Nazi-Deutschlands auf die Sowjetunion. Die ausdrucksstarke Bronzeplastik und die Inschrift „Unseren zu Tode gemarterten Müttern und Schwestern“ gedenken der Opfer. Es steht als Symbol für ihr Durchhaltevermögen und die Hoffnung auf eine bessere Zukunft. Doch obwohl das Denkmal zum Gedenken und Trauern einlädt, bleibt es für mich in seiner Ausstrahlung bedrückend.

⭐️Illustration:

Die Frau ist nicht mehr alleine, sie wird von Nachfahren umgeben, die zeigen, dass die Erinnerung und das Überleben gemeinsam getragen werden.

Infobox Stern „Vogel“:

Oben ist der Film „21 Gramm – Der unsichtbare Ort“

Kurzbeschreibung:
Zwischen Steinen, die kaum einer je erreicht, und Erinnerungen, die im Nebel der Zeit verweilen, suche ich nach einem Ort, der meine Geschichte trägt. Die Denkmäler der Russlanddeutschen sind für viele unzugänglich, doch in meiner Spurensuche entdecke ich, dass das Gedenken nicht nur in der Ferne existiert – sondern in mir selbst. Wie würde ich ein Denkmal bauen, wenn ich es könnte? Diese Frage führt mich auf eine Reise zu meinen Wurzeln, zu den Fragmenten der Vergangenheit, die tief in mir verankert sind.

Infobox Stern „Haus“:

Denkmal für die Russlanddeutschen in Engels

Ort: Engels, Gebiet Saratow, Russland
Eröffnung: 26. August 2011
Material: Schwarzer Marmor
Künstler: Alexander Sadowskij

Beschreibung:

Das 4,6 m hohe Denkmal symbolisiert die Trennung zwischen dem Leben vor und nach der Deportation. Vor der Marmorstele stehen zwei Figuren: ein Erwachsener, der sich in die Vergangenheit zurückzieht, und ein junger Mann, der in die Heimat zurückkehrt. Inschriften von Solzhenizyn und Goethe verweisen auf das Leid und die Hoffnung der Russlanddeutschen.

Historischer Hintergrund:

Errichtet zum 70. Jahrestag der Deportation der Wolgadeutschen, erinnert es an 450.000 Verschleppte ab 1941. Trotz Protesten steht es heute als Symbol für die Rückkehr der Deutschen in die Wolgaregion.

⭐️Illustration:

Die Wand wurde zu einem Haus erweitert und symbolisiert den Neuanfang. Trotz des erlittenen Leids bleibt die Hoffnung auf Wiederaufbau und ein neues Zuhause bestehen.

Infobox Stern „Engel“:

Denkmal für die Opfer von Repression und Deportation

Ort: Deutsche Kirche, Lutheranskaya-Straße, Kiew, Ukraine
Eröffnung: 28. August 2011
Material: Beton
Künstler: Nikolai Znoba (Bildhauer), Veronika Dyrova (Kunstkritikerin)

Historischer Hintergrund:

Errichtet zum 70. Jahrestag der Deportation der Deutschen aus der Ukraine, wurde das Denkmal durch ukrainisch-deutsche Zusammenarbeit und private Spenden ermöglicht. Es ehrt die Opfer von Repression und Deportation und steht für Erinnerung und Hoffnung.

⭐️Illustration:

Der „Trauernde Engel“ und die Sonnenblume stehen für Hoffnung und Widerstandskraft. Die Blume vermittelt Lebensmut und die Erinnerung an die Verstorbenen, während der Engel Demut und das Gedenken an die Opfer symbolisiert.

Infobox Stern „Hände“:

Denkmal für die Opfer der politischen Repressionen in Halbstadt

Ort: Halbstadt, Deutscher Nationalrayon, Region Altai, Russland
Eröffnung: 30. Oktober 2008
Material: Schwarzer Marmor
Autoren: W. Iwaschtschenko, S. Markin

Beschreibung:

Das Denkmal zeigt ein „Bruchstück“ aus schwarzem Marmor mit der Darstellung von Händen, die von Stacheldraht umgeben sind, neben einer Blume. Unten steht die Inschrift „An die Opfer der politischen Repressionen“.
Historischer Hintergrund: Errichtet auf Initiative der Bewohner des Rayons, mit Unterstützung der Stiftung „Altai“, erinnert das Denkmal an die zahlreichen Opfer politischer Verfolgung. Finanziert durch lokale Betriebe und Anwohner, symbolisiert es das fortdauernde Gedenken an die Opfer.

⭐️Illustration:

Die geöffneten Hände mit einer Sonnenblume dazwischen stehen für Hoffnung und Widerstandskraft. Trotz des umgebenden Stacheldrahts, der Unterdrückung symbolisiert, wächst die Sonnenblume als Zeichen für das unzerstörbare Leben und die fortwährende Hoffnung.

Infobox Stern „Fenster“:

Denkmal in Trubezkoje/Omsk, Russland

Ort: Trubezkoje, Deutsches Nationalrajon Asowo, Gebiet Omsk, Russland, ul. Kolchosnaja 34
Eröffnungsdaten: 2015, 2005

Beschreibung:

2015: Eine Stele aus schwarzem Marmor zeigt ein freundlich gestaltetes Gefängnisfenster mit einer Sonnenblume auf dem Fensterbrett. Die Sonnenblume steht für Hoffnung und Widerstandskraft trotz der dunklen Umstände des Gefängnisses. Inschrift: „Ehrerbietung der Nachkommen an die Opfer der Massenrepressionen“.
2005: Ziegelsockel in Form eines Quaders (1 × 1 × 2,5 m) mit Einzelpflug und Marmor-Gedenktafel: „Dorf Trubezkoje. 100 Jahre. 1905–2005“ sowie zwei stilisierte Weizenähren.

Historischer Hintergrund:

Gegründet 1905 von Siedlern aus Wolhynien, wuchs Trubezkoje während des Ersten Weltkriegs durch Flüchtlinge weiter. 1942 wurden 23 Personen in die Trudarmee mobilisiert.

⭐️Illustration:

Die freundliche Darstellung mit der Sonnenblume symbolisiert den Wunsch, den Opfern der Repressionen in einer positiven und ehrenden Weise zu gedenken, anstatt nur die Traurigkeit und Unterdrückung in den Vordergrund zu stellen.

Bloodland Memorial

Robert Faber

Projektbeschreibung

Robert Faber reflektiert in seinem Text über die Herausforderungen einer Erinnerungskultur, die Kollektiverfahrungen von Menschen verarbeiten könnte, die zu verschiedenen Zeiten Leid in heute umkämpften Gebieten der Ukraine erfahren haben. Er bereiste 2023 das Land und interviewte Menschen. In seinem Text thematisiert er, wie Erinnerung durch Gewalt, Krieg und Vertreibung oft nicht weitergegeben wurde, da sie von Dominanzerzählungen überdeckt wurde. Der Autor verknüpft historische Orte russlanddeutscher Gewalt- und Repressionserfahrungen mit der heutigen Situation in der Ukraine, wo erneut Krieg herrscht. Faber zeichnet eine Erinnerungskultur, die Brüche der Geschichte akzeptieren sollte und nicht simplifiziert, sondern Perspektiven, Schmerz und Ambivalenzen einbezieht.

Bloodland Memorial

Welchen der Steine du hebst –
du entblößt,
die des Schutzes der Steine bedürfen:
nackt,
erneuern sie nun die Verflechtung.

Welchen der Bäume du fällst –
du zimmerst
die Bettstatt, darauf
die Seelen sich abermals stauen,
als schütterte nicht
auch dieser
Äon.

Welches der Worte du sprichst –
du dankst
dem Verderben.

– Paul Celan (geb. 1920 in Czernowitz, Ukraine)

Wie kann eine Erinnerungskultur des Aushungerns, der Repressionen, der Okkupation, des Krieges, der Umsiedlung und der Flucht entstehen? Wie arbeitet man das kollektive epigenetische Trauma auf, wenn die Traumatisierten zumeist all ihre innere Kraft aufgebraucht haben, keine Überlieferung zu hinterlassen und sich eine sichere Heimat im Schweigen und Vergessen aufzubauen.

Die gleichen Ortsnamen, die wir heute aus den Kriegsnachrichten hören, sind Erinnerungsorte ethnischer Deutscher aus der Ukraine, ihrer Kinder und Enkel. Ihre Heimatorte sind wie damals heiße Frontlinie, ihre Fluchtwege und Deportationen bewegten sich über die selben Straßen. Es sind überhistorische Erinnerungsorte der ewigen Wiederkehr des Gleichen – eines Verhängnisses, worum ein Kokon des Schweigens gewoben wird und das nur in alten Liedern besungen wird. Die russlanddeutschen Erinnerungsorte sind für alle Zeit untrennbar mit dem Gebiet der Ukraine verbunden, mit den Bloodlands zwischen den Imperien – eine Erinnerung, die schon immer den Vorposten einnahm, als ein Seismograph aller unterirdisch heranrückender Erschütterungen. Der russlanddeutsche Erinnerungsort ist die ukrainische Frontlinie von heute, die okkupierten Gebiete von heute, die Geschichten von Menschen von heute, die aus der Okkupation fliehen. Es sind die totgeglaubten Orte der Geschichten unserer Großeltern, die jetzt wieder auferstehen, angereichert durch eine weitere Dimension der Agonie, der Trauer und des Verstummens. Es sind die beschossenen grünen Korridore, die endlosen Karawanen auf verminten Straßen, die verschwundenen Kinder, die ausgelöschten Städte und Landstriche in ihrem Rücken. Eine Erinnerung, die in die Jetzt-Zeit einbricht, Zeitdimensionen, die sich wie Erdplatten aufeinanderschieben. Historia perennis, die ewige Wiederkehr des urzeitlichen Faschismus. Das sich durch alles Leben fortfressende Nichts der unendlichen Geschichte: Das untote Imperium verschlingt seine Grenzregionen, weil es ohne sie nicht existieren kann.

Jede Erinnerungskultur aus den Bloodlands existiert in einem Riss zwischen Erinnern- und Vergessen-Wollen, in einem verzweifelten Versuch, einen zum Überleben notwendigen Schutzkreis um sich, durch sich selbst hindurch, zu ziehen, um die War Life Balance aufrechtzuerhalten, um durch weitere eine blutgetränkte Nacht zu kommen. Es ist eine Erinnerung, die vom Territorium denkt, von den Bloodlands, in denen immer der gleiche Fluch wiederkehrt: Ein wildes, unerschlossenes El Dorado, ein mythisches Versprechen eines besseren Lebens, ein heiliger fruchtbarer Boden, eine neue Freiheit. Ein Legitimationsort, der Identitäten schafft und Herrschaftsansprüche in Stein meißelt. Immer eine Reise ans Ende der Nacht, ins Herz der Finsternis, Apocalypse now, a hell of a good universe next door. Durch die Zeiten hindurch Gewalt und Blut und Tragödie unter einem brennenden Himmel.

Die Bloodlands sind ein Ort, an dem Erinnern bedeutet, neue tödliche Wunden zu schlagen, an dem eine plastische Kraft des Vergessens entwickelt werden muss, die es den Menschen ermöglicht, nach schweren Schicksalsschlägen überhaupt weiterleben und handen zu können, während diejenigen, die diese Kraft nicht haben, an den Wunden der Erinnerung wie an einer immerwährenden Schlaflosigkeit zugrundegehen. Die Vergangenheit muss vergessen werden, wenn sie nicht zum Totengräber der Zukunft werden soll, die gerade um ihre Geburt kämpft. Das Vergessen zieht einen Horizont des Denkbaren, macht ein Vertrauen auf das Kommende erst möglich. In diesem Rhythmus von Erinnern und Vergessen, Alarmbereitschaft und Schlaf entsteht ein kritisches Geschichtsbewusstein, das sich mit dem gegenläufigen, widersprüchlichen Begehren der Individuen und der Kollektive auseinandersetzen muss, zugleich eine Erinnerungskultur zu schaffen und dabei vieles dem Vergessen anheimfallen zu lassen. Beide Kräfte stehen dabei in einem konfliktgeladenen Verhältnis zueinander und zugleich in einem schwierigen Gespräch mit konkurrierenden Erinnerungsstrategien, mit anderen Verhältnissen von Erinnern und Vergessen.

So kann auch eine ukrainische Erinnerungskultur in ein Gespräch mit den Minderheitengruppen treten, um eine neue kritische, post-russische dekoloniale Erzählung zu erschaffen, die Parallelen und Besonderheiten der Erfahrungen in den Bloodlands zu einem neuen Narrativ verflechten – den Hungermord, die Folter, die Okkupation, die Deportationen und die Straflager, aber auch Geschichten von Liebe und Freundschaft zwischen den einzelnen Gruppen. Eine Erinnerung, die mehr aus Mythologie bestehen muss, die, an Elemente von oraler Überlieferung anknüpfend, die schwarzen Gedächtnislöcher durch Erzählung überbrückt. Eine ferne, durchscheinende, lichtdurchlässige Erinnerung, die aus dem Parallelen-Ziehen zur Gegenwart hergestellt werden muss, zum Zweck eines Funktionierens in der Gegenwart. Die Fehlerhaftigkeit muss mitgedacht und in Kauf genommen werden; Es gilt immer, ein leichtes Stechen im Hinterkopf zu behalten, das dich auf unangenehme Weise daran erinnert, dass du etwas aus zerbrochenen Einzelfragmenten herstellst, mit einer Sperrigkeit, die sich nicht auflöst, um in “einer Kultur”, “einer Einheit”, “einer Ganzheitlichkeit” aufzugehen. Es trägt eine Weigerung mit sich, den Verlockungen zu widerstehen, die Kommodität eines von einem Medusenhaupt versteinerten Gesamtbildes abzuliefern, dabei eine fremdbestimmte Identität anzunehmen und ein leicht konsumierbares Produkt zu werden, welches man zu besonderen Anlässen bei Sektempfängen im Glashaus auspackt. Ein solches Erinnern ist immer auf dem Weg, als ein Prozess des Erzählen, jede kognitive Dissonanz aushaltend – ein ewig wandernder, ins nächste, ins übernächste heimatlose Gelände verbrachter Erinnerungsort, dessen kaltes Gesetz in den menschlichen Körpern eingeschrieben wird. Die, welche einst mit der Strafe belegt wurden, Brücken zwischen Imperien zu bauen, schlagen nur noch Brücken über Flüsse, die vergehen.

Während meiner dreimonatigen Reise in die Ukraine im Sommer 2023 stachen mir sofort die Denkmäler ins Auge, die man zu Beginn der vollumfänglichen Invasion in Februar 2022 notdürftig vor möglichen Kriegsschäden bewahren wollte. Es sind Monumente des Verborgenen, des Unzugänglichen. Monumente des Schweigens, des Schutzes deiner Geschichte vor dem Unsagbaren. Diese Schutzvorrichtung, die als Provisorium gedacht war, wurde zu einem philosophischen und ästhetischen Statement und verkörpert eine Form, die es gleichermaßen schafft, eine bittersüße Sehnsucht nach dem im Krieg Verlorenen sowie einen Prozess des Vergessens hervorzurufen, den man benötigt, um weiterzufunktionieren. Ein Stadtbild, eine Kultur repräsentiert sich nicht mehr nach außen, sondern hält inne, verharrt im “Es war schon immer so”, setzt sich den Erinnerungen in ihren Eingeweiden aus, hält den Atem an.

Diese Geschichte des angehaltenen Atems im Verharren der Gegenwart kann nicht mehr ohne das erzählt werden, was sie auslässt, was sie verweigert: diese sich gerade frisch formierende Erinnerungskultur ist eine Verweisgeste auf all das, was verloren und zurückgelassen wurde, auf Monumente tragischer Entscheidungen, auf all das, was nun dauerhaft abwesend bleibt, nie mehr nach Hause zurückkommt und die Menschen in ihren Träumen und Erinnerungen heimsucht. Sie zeigt nichts mehr, sie ist ein von allen Objekten entleertes Museum der Gespenster verlorener Orte. Die Erinnerung muss folglich von heute aus erlebt, muss an dem Ort gesucht werden, der immer unzeitgemäß ist, an dem die Geschichte niemals abgeschlossen sein wird, sondern sich in einer eigenen Bloodlands-Raumzeit, nach den eisernen Gesetzen der Bloodlands-Logik entfaltet, in der sich die Zeitebenen aufeinanderschieben, in der die alten Lieder und Geschichten immer nur an Bedeutung und Dringlichkeit dazugewinnen. Von den Dingen, von denen man nicht sprechen kann, kann man in der Ukraine nur noch singen – Lieder, die dich an unzeitgemäß gefallene Freunde erinnern, auch wenn du dich nicht mehr daran erinnern kannst, in welchem Weltkrieg sie fielen. Lieder über verschwundene Kinder aller Zeiten.

Der dritte Weltkrieg in den Bloodlands ist zugleich ein metaphysischer Weltkrieg, dessen Frontgrenzen und Befestigungsanlagen durch menschliche Körper verlaufen – feindliche Übernahmen und Konteroffensiven, Verschiebungen der Frontverläufe auf den inneren Karten, informational-psychological operations, das Lauschen nach dem Sound der Nacht, das Warten auf modernere, bessere Waffensysteme. Zusammengekauert wartest du, in welcher Gewissheit die wiederkehrende Vergangeheit als nächstes einschlägt. Das Ewig-Gestrige belehrt das Ewig-Heutige eines Besseren. Unter der Erde, in einer Zukunft, die nicht ankommt, stimmen die Menschen alte Lieder gegen den namenlosen Schatten aus der Zeit an.

In den Gesprächen mit Menschen, die aus der russischen Okkupation entkommen sind, stelle ich, ein Mitgebrachter aus der Russischen Welt, Fragen nach Identitätsveränderung, der selbstkritischen Neubewertung unserer Ich-Konstruktionen, Bugs und Biases unseren alten Denksystems. Reflektion der jahrzehntelangen ideologischen Subversion, Programmierungen und Konditionierungen, der Verhaltenslehren der Kälte. Wiederherstellung der Sprache, der Kultur, der alten archäologischen Schichten, die verlassenen alten Gleise entlang. Ein Sich-Zurechtfinden in den Fiktionen, in den Narrativen des Selbst und der Heimat, des Eigenen und des Fremden, des Sich-Selbst-Fremd-Werdens als Teil einer Welt, die ins Unbekannte fällt. Unsere Neue Erinnerung entsteht im Rhythmus der permanent einschlagenden Gegenwart, Explosionen in den Kathedralen, dem insektenhaften Summen von Drohnen in der Nacht. Ein Moebiusband zwischen den Zeitebenen, in dem die Vergangenheit plötzlich zum Upside Down der Gegenwart wird. Die absolute Präsenz, die jeden Gedanken überschreibt. Eine Kreuzung der Epochen.in den mitternächtlichen Sonnenblumenfeldern in den Bloodlands, an dem Utopieort, an dem einer alten Überlieferung nach jedes sinnlos ausgelöschte, vergessene Menschenleben als Sonnenblume wieder herauswächst.

Die Neue Erinnerung ist eine Wiedererlangung der Präsenz, des lebendes Wortes. Eine Bewegung des Körpers durch die Versteinerung, durch das Tödlich-Faktische, durch die Geschichte, die zu Granit wurde und nun wieder mühsam lebendig gehackt werden werden muss, ein Hauch, der aus dem Tod und dem Schweigen aufsteigt. Eine kritische Geschichte der Okkupation, der Vertreibung, des Verlassens und Neubeginnens hat – im starken Kontrast zur strahlenden Monumentalgeschichte und der permanent heraufbeschworener Hochkultur des Aggressors – wenig zum Vorzeigen. Diese Erinnerung leuchtet wie ein versunkener Piratenschatz in der Tiefe, und er leuchtet strahlender, je tiefer er sinkt. Sein Gewicht, seine Schwere zieht ihn immer tiefer hinab in den Abgrund. Mit brennender Lunge tauchst du an den Rand der Bewusstlosigkeit, um doch nur Reste und Glassplitter hervorzubringen. Die Erinnerung bleibt als ein Leuchten in der unerreichbar werdenden Tiefe, gefallen aus der Zeit. Sie ist ein Kampf gegen die historische Demenz, in der nur noch gelegentlich das Langzeitgedächtnis der Großmütter aus dem schwarzen Meer des Vergessens hochkommt, ein leiser Gesang mit brüchiger Stimme, der dich als einziger übriggebliebener roter Faden in die Oberwelt zurückleiten kann, während du vergisst, wer du bist, während die vertraute Umgebung ihre untote, überhistorische Dimension entschleiert. Sind die Freunde wirklich deine Freunde? Ist deine Familie wirklich deine Familie? Ein permanentes Durchtasten des feindlich gewordenen Terrains, das sich im Auflösungsprozess befindet, wo Himmelsrichtungen ununterscheidbar werden, der Himmel unter den Füßen, im endlosen Sturz in einen nimmerendenden Gleichgewichtsverlust. Die Auflösung deiner Muttersprache, das Umformen der eigenen Persönlichkeit durch eine neue Sprache, das Herausreißen der eigenen Zunge, weil sie Tod und Vernichtung spricht. Wenn deine Persönlichkeit die Orientierung in Raum und Zeit verliert, führt jede Handlung zu gravierenden Konsequenzen. Dein Haus ist nicht mehr dein Haus. Hinter jeder Ecke lauert Verrat. Der, der am Tag zu dir kommt, kann in der Nacht kommen, um dich zu holen. Welches Wort du sprichst, du dankst dem Verderben.

Ich erinnere mich an einen Moment, wo ich auf den Markt gegangen bin. Ich musste dem Hauskater unserer Verwandten Futter kaufen. Und ich sehe totalen Kollaps, wir hatten Riesenschlangen für Katzenklos. Deine Welt bricht zusammen, wenn du es gewohnt bist, daß sich deine Stadt entwickelt und du plötzlich Leute siehst, die Sachen auf einem Klappbett verkaufen oder einfach am Straßenrand, auf einem Karton – einfach nur alles, was sie haben, es ist so ein vorzivilisatorischer Zustand. Und dann laufen da diese Okkupanten rum, sie unterscheiden sich durch weiße Armbinden, während man unsere Leute an gelb-blauen Armbinden erkennt. Und dann kommt er rein, er hat Augen aus Glas, wir begegnen uns Stirn an Stirn, unsere Blicke treffen sich. Ich bin wie gelähmt vor Angst, ich realisiere nur: man darf keine schnellen Bewegungen machen, man darf nicht rennen, man muss ganz ruhig rausgehen. Ich bin raus, setze mich ins Auto und fühle mich, als hätte man mich mit eiskaltem Wasser übergossen. Er kann dich mitnehmen, irgendwohin bringen, dir irgendwas antun, nur weil ihm einfach so ein Gedanke in den Kopf schießt. Das war genau die Zeit, als Butscha stattfand, mit all den Vergewaltigungen, als all das öffentlich wurde. Du bist ein Mensch und projizierst es auf dich: sie können das gleiche auch dir antun. Das ist ein Leben in permanenter Angst, du weisst, dass dich jemand holen kommen kann, dass ihnen deine Position nicht passt. Nur von diesem Gedanken allein kannst du wahnsinnig werden, dich selbst innerlich auffressen.

Und wenn deine Freunde abgeholt werden, und so wie Wlad, der schon ein Jahr lang in Gefangenschaft ist… Sie machen einen Gerichtsprozess mit ihm, sie veröffentlichen Videos mit ihm. Das ist ein anderer Mensch jetzt, das ist nicht mehr sein Gesicht, mit gebrochener Nase… Sie bearbeiten Leute mit Stromschlägen, sie tun ihnen furchtbare Dinge an. Sie können dich einfach abholen, dich auf eine Flasche setzen, dich zwingen, die russische Hymne zu singen. Dich einfach von der Straße holen. Einen Jungen haben sie einfach von der Straße geholt und jetzt stottert er. Einfach weil sie jemanden gebraucht haben, man muss ja irgendwelche Verräter finden. Sie gehen einfach die Straße entlang und fragen eine Oma, die sie treffen: “Wer hat hier gesagt, daß die Ukraine super ist?”. Und die sagt dann: “Da hinten, Walera”

Es gibt nicht viele Wörter der Erinnerung, deren Bedeutung nicht korrumpiert ist, die auf ein Fehlen verweisen, eine Leerstelle, ein schwarzes Loch, das innerlich ausbrennt, eine wortlose schweigende Suche ohne Begriff, ohne Bezug, ohne Erinnerungsort, ohne Namen. Eine Zone des kalten Schweigens, des Schlafes der Vernunft, der Ungeheuer gebiert. Ein Gelände mit der untrüglichen Spur, die sich hinter jede Vorstellung eines Horizonts zurückzieht und von diesem Nicht-Ort als Asche hinaufsteigt.

Hiraeth: Ein Überbleibselwort aus einer in einem Imperium unterdrückten, als primitiv belächelten, nahezu untergegangenen Sprache, des Walisischen. Eine unübersetzbare, nicht von ihrem Herkunfstort trennbare Sehnsucht nach einem verlorenen Gefühl von Zuhause, von Gerüchen-, von einem besonderen Geschmack, nach der Kindheit lange verstorbener Generationen. Doch, was, wenn das zu Hause von Kindesbeinen an niemals ein Ort des Friedens war, sondern ein Ort, der dir niemals eigen war, sondern immer eine Heimat im Unheimlichen, heimgesucht von hungrigen Gespenstern, denen keine Ruhestätte vergönnt war. Ein Ort, der niemals mehr zugänglich sein wird. Eine heiße Frontlinie, durch Sonnenglut zu Asche, zu Staub versiegelt. Das Zuhause im Feindesland, leblos und ausgebrannt. Geh und sieh! Es ist unbewohnbar, eine Zone ohne Zutritt für Erinnerungen. Dein neues Zuhause: Der Weg raus, im Schweigen, im Gebet. Kilometer ohne Karte. Blockposten um Blockposten, Opfergabe um Opfergabe, immer leichter werdend, durchkreuzt du die Vernichtung.

Die Russen benahmen sich in der Stadt so, dass es klar war, dass sie wissen, dass sie keine Bestrafung zu befürchten haben. Ich hatte eine Bekannte – sie ist raus, ich hab keinen Kontakt mehr zu ihr – sie arbeitete im Krankenhaus. Sie hat mir gesagt, dass in den ersten zwei Tagen schon elf Fälle von getöteten und vergewaltigen Frauen festgestellt wurden. Aber auf den ersten Demonstrationen haben sich die Russen nichts erlaubt. Sie hatten den Befehl, das Administrationsgebäude zu bewachen und wenn wir nicht auf sie zugekommen sind, so wie das bei den späteren Demos im Frühling passiert ist, so standen sie nur da und haben nichts gemacht. In der Stadt hatten wie die Nationalgarde. Außerhalb der Stadt war dann natürlich so ein Gesindel, dass schon ihr Anblick allein wehgetan hat, man wollte ihnen vor Mitleid Geld geben, denn sie hatten 32 Zähne verteilt auf die ganze Kompanie, wie aus einem Alptraum.

Mitte März sind dann die ersten Leute verschwunden. Man hat angefangen, die Leute bei den Aufmärschen einzufangen. Als schon sehr viele Leute demonstriert haben und es Jungs gab, die auf die Nationalgardisten losgelaufen sind, hatte der FSB genug davon. Dann haben die Nationalgardisten mit Rauchgeschossen auf die Demonstanten geschossen und der FSB hat die Leute in Mikrobusse eingefangen. Und wir alle haben verstanden, dass sie dann ins Gefängnis gesteckt wurden. Dieses ganze Viertel gehörte komplett dem FSB, dort war das SBU-Gebäude, wo sich der FSB einquartiert hat, das Gefängnis und eine Sportschule. Eine der größten Folteranstalten war dort – im Gefängnis und im Gefängniskeller. Als unsere Leute die Stadt zurückerobert haben, waren das die ersten Folterkeller, der gefunden und untersucht wurde. Wir hatten zehn oder zwölf davon in der Stadt, die man gefunden hat. Ein Journalist sagte, wir halten damit einen landesweiten Rekord noch vor Butscha und Irpin.

Mein Onkel wurde Anfang März nicht in den Keller, sondern nach Tschornobaiwka gebracht. Sie hatten dort ihre Höhle mit allen furchtbaren Assoziationen, die man mit diesem Wort verbinden kann: zerbombtes Gebiet, totale Anarchie, Russen machen dort was sie wollen. Mein Onkel wurde dorthin zum Flughafen gebracht, wurde geschlagen. Ich weiß nicht, wie man es nennt: man legt jemanden auf ein Bett, legt ihm ein Handtuch aufs Gesicht und schüttet Wasser drüber. Man kann im Prozess ersticken. Das wurde mit ihm gemacht, man hat neben den Ohren geschossen, andere vergleichbare Methoden. Er stand in der Nähe von Eisenbahngleisen, dann hat ihn jemand angerufen, die Russen haben es gesehen und haben gedacht, er würde Eisenbahngleise photographieren. Dann haben sie ihn verhaftet und ihn mitgenommen unter Diversionsverdacht. Dann wurde er später zum Blockposten nach Tschornobaiwka selbst, die Stadt, nicht den Flughafen, zurückgebracht. Dort wurde er nochmal zusammengeschlagen und dann ist er zu Fuß nach Hause gegangen. Mein Vater hat es am nächsten Tag erfahren und ist zu ihm gegangen. Sein halber Körper war blau, aber er lebt und ist gesund. Man hat ihn mehr so “als Warnung” zusammengeschlagen und hat noch versucht, irgendwelche Informationen aus ihm rauszukriegen, aber er hat natürlich überhaupt keine Informationen, da gab es nichts zu holen.

Ich habe Angst bekommen, als ich aus der Stadt rausgefahren bin. Da gab es ein paar Momente – du hast beim Raufahren einen Plan, du weisst, wie andere Leute rausgefahren sind, aber du hast kein Gespür dafür, welche Gefahr in Wirklichkeit hinter jeder Ecke lauern könnte. Und noch ein Moment am zweiten Tag als wir rausgefahren sind: in meinem Auto sind neben mir zwei Leute, zwei Hunde und vier Katzen rausgefahren – und ein ganzer Haufen Sachen. Es hat sich so ergeben, dass die zwei Leute und zwei Hunde aus dem Auto rausgegangen sind und hinter dem Horizont verschwunden sind. Ich weiss nicht wo sie sind und die Autokolonne hat in diesem Moment angefangen, sich in Bewegung zu setzen. Ich hatte die Wahl – entweder fahr ich weiter und rette ganz sicher mein Leben oder ich drehe um und suche sie. Da hatte ich Angst, das kann ich nicht leugnen.

Die Suche nach dem Hiraeth der Bloodlands ist ein Tauchen nach Scherben des Sagbaren unter ewiges Eis. Mit einem Mund, dem die Sprache genommen wurde, nach allem greifend. Ein Mund, der nicht gehorchen will, dessen Wörter auf vereiste Erde fallen und zerschellen. Eine Zunge, die herausgerissen wird, weil sie Feindespräsenz in sich trägt, die sich bis in die Eingeweide frisst. Hungrige Erinnerungen aus fernen Leben beugen sich nachts über dich, schwarz-weiße Namenlosigkeiten kriechen aus ihren vereisten Erdlöchern.

Die ersten Tage waren wir im Keller. Von Tag 1 an wohnten wir nicht mehr zu Hause, weil es gefährlich war. Wir waren in einem Eigenheim mit Keller, bei unseren entfernten Verwandten, zusammen mit mehreren Familien. Jetzt verstehe ich, dass der Keller mehr eine Selbstberuhigung war, er wäre unser Grab geworden, wenn wirklich was passiert wäre und wir verschüttet gewesen wären. Aber wir haben ein Auto über den Eingang gestellt – falls das Dach einstürzt, fällt es auf das Auto und dann können wir rauskriechen – wir sind wirklich in so einen Überlebensmodus übergegangen. Melitopol wurde vom ersten Tag an gebombt, es gab Treffer bei militärischen Objekten, auf dem Flughafen. Wir haben das alles gehört, der erste Morgen begann direkt damit. Wenn du im Keller sitzt, weißt du nicht, wann etwas angeflogen kommt und wann es losgeht. Jetzt weiß man, wenn man hier einen Luftalarm hat, wo man in einen Schutzbunker gehen kann, alles ist organisiert. Dort gab es das nicht, da hast du es erst nach dem Treffer erfahren und das konnte in jedem Moment sein. Du hörst es und du rennst, du lässt die Kinder fallen, vergisst alles. Wir hatten Kinder bei uns, der Kleine war ein Erstklässler, ein sehr aktiver Junge. In der zweiten Woche waren wir unter Beschuss, alles bebte, es fiel Staub auf unsere Köpfe von der Decke. Und dann sitzt er da mit Augen so groß wie Fünf-Kopeken-Münzen und ist komplett still. Er steht unter Schock. Unsere Kinder sind so erwachsen geworden und sie sind unrechtmäßig erwachsen geworden.

Wir sind nur hin und her gelaufen. es gab kein Mobilfunknetz. Wir haben uns im Keller eingerichtet. In der Ukraine sind die Keller ein Ort, wo man konserviertes Essen wie eingelegtes Gemüse auf Regalen aufbewahrt. Wir haben dort alles mit Styropor ausgelegt, haben dort Decken, Kissen und Matratzen hingelegt, Wasser und irgendwelche Lebensmittel runtergenommen. Wir haben die Konservengläser alle in die Ecken gestellt und haben jede Nacht auf den Regalen geschlafen. In einer Nacht schien es ruhig zu sein und wir haben uns getraut, nach oben zu kommen und im Haus zu schlafen. Aber wir hatten so riesige Angst, im Bett zu schlafen, wir haben uns direkt auf dem Boden im Eingangsraum hingelegt. Es gibt “die Regel der zwei Wände”, du sollst durch zwei Wände geschützt sein, wenn es einschlägt. Wir lagen alle da zwischen den Wänden mit vollgepackten Taschen, damit wir wieder schnell runterrennen können, mehrere Familien.

Dies ist kein Erinnerungsort, dies ist eine Wolfzeit der verlorenen Kinder und zurückgelassenen Hunde. Das noch warme Brot im Ofen. Dein Leben, reduziert zu einem Koffer mit deinem Namen. Ein zerfetztes Buch mit herausgefallenen Seiten. Die Geschichten eingefroren in für immer verlassenen Spielzeugen.

Es ist Nacht. Verborgen hinter zwei Wänden beugst du dich über der Karte der Ukraine, die wieder rot ist. Der Schlaf ist erstochen von Träumen. Eine weitere rote Nacht in den Bloodlands, in den alten Liedern der Sonnenblumenfeldern, unter der Erde, die sich wieder gefaltet hat: im Donner, im Summen der Insekten, der Sonnenglut, im Stellungskrieg zwischen Vergangenheit und Zukunft, Erinnern und Vergessen. Unter den Steinen, die niemand heben wird. Im Licht einer Kerze, die langsam runterbrennt, wie gestern und vorvorgestern..

Meine Erinnerungen. Ein Tagebuch

Polina Eremenko

Ein Tagebuch bewahrt eine Geschichte von Leid, die mit steigendem Wasserspiegel in Vergessenheit gerät.

Projektbeschreibung

In ihrem Videobeitrag erzählt Polina Eremenko auf der Grundlage eines Tagebuches über die prägenden Erlebnisse in einem Zwangsarbeitslager für Russlanddeutschen, der sogenannten Arbeitsarmee. Das BogoslovLag im Nordural gehört zu den zentralen Erinnerungsorten russlanddeutscher Zwangsarbeiter in der Sowjetunion. In dem thematisierten Lager wurde unter Tage unter hohen Verlusten an Menschenleben Kohle abgebaut. Heute sind die Stollen geflutet. Damit gehen die Spuren und Erinnerungen verloren.

Meine Erinnerungen. Ein Tagebuch

Culture of Memory / Culture of Denial

Ekaterina Funk

Zwischen familiären Erlebnissen und einer Analyse der Medienlandschaft stellt sich die Frage: wird die Deportation diskursiv verdrängt und der Gedenktag politisch vereinnahmt? Ein Beitrag zum Nachdenken.

Projektbeschreibung

Ekaterina Funk thematisiert in ihrem Beitrag das öffentliche Interesse an russlanddeutschen Themen insbesondere im Hinblick auf ihre Kollektiverfahrung der Deportation. Die Autorin beschreibt ihre persönliche Familiengeschichte, die geprägt war von Schweigen und Verdrängung, die im sowjetischen System durch die Tabuisierung entstand. und analysiert die mediale Repräsentation dieses Themas in Deutschland. Trotz eines offiziellen Gedenktags wird die Deportation in den Medien kaum behandelt, stattdessen stehen politische Themen im Vordergrund. So kritisiert der Text das mangelnde Interesse an der Vergangenheit der Russlanddeutschen.

Culture of Memory / Culture of Denial

heritagescapes: Deportation als innerer Denkort

Dass man Heimat unterschiedlich definieren kann, habe ich als Kind im Gespräch mit meinem Großvater erfahren. Als wir bei ihm zu Besuch waren, ließ er beim Kaffeetrinken beiläufig fallen, dass der Kaffee bei zuhause anders schmecke. Ich war acht Jahre alt und verwirrt. Denn wir waren zu Hause. “An der Wolga”, meinte er. Im Nachhinein hat Papa gesagt, er habe sein jetziges Haus nie als sein Zuhause bezeichnet.

– Opa, wo waren unsere Vorfahren, als der Krieg ausbrach?
– Tot.

Das war mein anderer Großvater. Sie waren nicht tot, aber er wollte sich an nichts aus dieser Zeit erinnern. Diese gegenseitigen Bewältigungsmechanismen prägten die halbstarke, wackelige Erinnerungskultur meiner Familie.

Ich kannte Wolga nicht. Ich kannte und ahnte nur die wechselnden Sprachen, die wie Codes wechselten, je nachdem, mit wem man sprach. Ich konnte damals fast nichts verstehen – der Code war mir vorbehalten – aber es reichte, um zu verstehen, dass die Menschen, die diese andere Sprache sprachen, zu uns gehörten. Ich jagte dem Sinn hinterher, so wie man versucht, sich an etwas zu erinnern, das vor kurzem noch da war. Und über dieser Jagd schwebte das Niemandsland der Wolga wie ein Wolkenschloss im Traum.

Wirklich spürbar war etwas anderes, ein schleichender Schmerz um irgendetwas, der alle Familienmitglieder ansteckte. Es gehörte sich nicht, über die Deportation zu sprechen. Aber ihr Schatten war da – in Mamas krampfhaften Versuchen, so schnell wie möglich ein Zuhause anzuschaffen, in Opas Abneigung gegen jedes Zuhause, in der leichten Verlorenheit der Älteren in Raum und Zeit – und in meinem Gefühl, ein vorübergehender Gast in jedem Kinderkollektiv zu bleiben. Manchmal habe ich den Eindruck, dass die Deportation – zumindest seit der Elterngeneration – an die Stelle der Wolga als Ort der ungewollten Erinnerung getreten ist. Der Trauertag der Deportation wird von den Russlanddeutschen in Russland in der Regel unter sich begangen: der Staat erträgt die Forderung nach einer offiziellen Gedenkkultur nicht. Am 14.September 2024 ist es der russischen Generalstaatsanwaltschaft gelungen, viertausend Entscheidungen über die Rehabilitierung von Opfern politischer Repressionen aufzuheben.

Trauer- und (Gedenk?)tag der Russlanddeutschen in der BRD

Ich bin nach Deutschland ausgewandert und habe festgestellt, dass wir hier einen offiziellen Gedenktag haben. Das hat mich gefreut. Nach einer kurzen Google-Recherche über die Veranstaltungen zu diesem Anlass hatte ich jedoch das Gefühl, dass es weniger um die Thematisierung der Deportation geht, sondern mehr darum, politische Statements abzugeben. Auch der Name ist auf das knappe “Tag der Russlanddeutschen” verkürzt. Meine Gewohnheit, mich bei der Suche nach dem Code an jedes Wort zu klammern, hat sich in einem sprachwissenschaftlichen Abschluss ergeben, und so habe ich für mich selbst eine kleine Recherche rund um ein die größten Medien – zeit.de – erstellt. Mit Hilfe des Statistikprogramms RStudio habe ich zunächst die Daten aller Artikel mit den Treffern Russlanddeutsche und Spätaussiedler aus deren digitalen Archiven exportiert, um zu sehen, ob der August als Monat mit Deportationsthematik auffällt.

Der August war in der Tat auffallend – allerdings als letzter Monat, was die Anzahl der Artikel betrifft. Insgesamt wurden seit 1999 etwas mehr als 20 Artikel im August veröffentlicht, wobei die Gesamtzahl der Artikel über Russlanddeutsche seit 1999 kontinuierlich gestiegen ist.

Die Suche nach Russlanddeutsche Deportation/Russlanddeutsche Vertreibung ergibt 7-11 Treffer bei der ZEIT, 5-13 bei spiegel.de. Keiner dieser Artikel wurde im August verfasst, und viele erwähnen die Deportation bestenfalls im Zusammenhang mit der Geschichte einer Person, häufiger aber thematisieren sie etwas ganz anderes.

Die allgemeine Google-Suche “Gedenktag der Russlanddeutschen” ergibt einen aktuellen taz-Artikel vom 28.08.2024. Er ist zwar anlässlich des Deportationstages verfasst und so betitelt, doch im Artikel selbst geht es nicht um die Deportation und ihre Folgen. Es geht um die kurze Vorstellung einer neuen russlanddeutschen Vereinigung. Der Autorin geht es darum, dass diese Menschen “(dem russischen Staat) sehr viel kritischer gegenüber als viele derjenigen Russlanddeutschen, die schon in den 1990er Jahren nach Deutschland zogen” stünden.

Bemerkenswert ist der hinter dem Paywall versteckte Artikel vom 27.08.2023 in der Stuttgarter Zeitung: Der Autor begründet die Motivation zum Schreiben des Artikels mit dem Gedenktag, diskutiert aber die angebliche Affinität der Russlanddeutschen zur AfD und die Unterstützung des Putin-Regimes.

Die Publikationen sind also nicht über die Deportation geschrieben oder darüber, wie man trauert, sondern sie sind zum Anlass geschrieben. Kann es sein, dass die Deportation als Denkort langsam aus dem öffentlichen Bewusstsein verschwunden ist — so wie das Gedenken aus dem Tag der Russlanddeutschen?

Die scheinbare Bedeutungslosigkeit dieser Veränderung widerspricht der Konnotation der Konstruktion “(Gedenk-)Tag+Genitiv”. Während mit Gedenktag fast ausschließlich tragische Objekte assoziiert werden, handelt es sich bei Tag um neutrale bis positive Objekte.

So gehört der Tag der Russlanddeutschen eher in die Kategorie Frauentag, bei dem es mehr um die Sichtbarkeit einer Gruppe geht, als um Tragödie, die an diesem Tag passiert ist.

Aber was ist mit der Deportation der Russlanddeutschen generell im Mediendiskurs? Vielleicht ist der Diskurs in den Medien auch indirekt, aber nachhaltig – das lässt sich mit Hilfe von Webkorpora überprüfen. Korpora wie deTenTen werden vom Deutschen Webraum mit Hilfe von Crawler-Programmen erstellt, die Textinhalte von Webseiten (soziale Netzwerke sind ausgeschlossen) sammeln und von Werbung und Duplikaten bereinigen. So entsteht ein repräsentatives Abbild des Diskurses, der im deutschsprachigen Netz stattfindet. Zusätzlich habe ich ein Subkorpus von der deutschen Medien erstellt. Bei statista.de habe ich die Liste der fünf größten überregionalen Tageszeitungen in Deutschland abgerufen. Mit Ausnahme des Handelsblatts, das sich auf Wirtschaftsthemen konzentriert, habe ich die vier Webseiten als Subkorpus in deTenTen aufgenommen und weitere sechs hinzugefügt^[1]. Damit wollte ich die Webseiten von den Landsmannschaften und Vereinen abgrenzen, um ein klareres Bild zu erhalten. Die Suchergebnisse von “Russlanddeutsch(e)” – links im Subkorpus von .de Domäne und rechts im Subkorpus “Medien.de” – sind in Abb. 4 dargestellt:

In der allgemeinen .de-Domain werden unter anderem Teile der Selbstorganisation (Kulturautonomie, Landsmannschaft, Jugendring) der Russlanddeutschen vorgestellt. Ferner gibt es die Beschreibung der Tätigkeit, die sie ausüben oder auf die sie sich beziehen (Agensrolle), – Siedlungsgebiet, Selbstorganisation, Bestattungstradition, Drogenkonsum, – sowie die Beschreibung von Aktionen, bei denen RD ein Objekt sind (Patiensrolle), – Rehabilitierung und Deportation.

Im Medien-Subkorpus finden sich nur drei statistisch signifikante Wörter, die sich auf zwei Ereignisse beziehen, — Vergewaltigung und Konvent beziehen sich auf den sogenannten Fall Lisa, und Einbürgerung (der Russlanddeutschen) als Thema scheint in den deutschen Medien immer noch aktuell zu sein.

Soziolinguist:innen haben das Konzept der practices of silence (Sutton and Norgaard, 2013) entwickelt, in dem soziale Praktiken wie “keine Fragen stellen” oder “lieber nichts wissen” den Diskurs der Verweigerung prägen. Während ich nicht glaube, dass die deutsche Gesellschaft die Tragödie verweigert, würde ich es dennoch als practice of desinterest bezeichnen. Wenn die einzigen drei Wörter, die im Medien-Subkorpus auftauchen, sich auf die äußeren Faktoren wie ein Kriminalfall und einen Einbürgerungsprozess in der BRD beziehen, dann heißt das: Ihr interessiert uns nur, wenn es uns auch betrifft. So wundert es mich nicht, dass am 28.08. nicht mehr über die Deportation gesprochen wird – im BRD-zentristischen Blick der Medien fehlt der Bezug der Deportation zu den Realitäten damals und heute. Es gibt nichts zu erinnern und nichts zu gedenken.

^[1] 10 Medien im Subkorpus: zeit.de, spiegel.de, bild.de, welt.de, taz.de, faz.net, tagesspiegel.de, sueddeutsche.de, stuttgarter-zeitung.de, waz.de

Literatur- und Quellenverzeichnis

Fairclough, N. (1989). Discource as social practice. In Language and Power, Language in social life series, pages 16–42. Longman.
Kilgarriff, A., Baisa, V., Bušta, J., Jakubíček, M., Kovář, V., Michelfeit, J., Rychlý, P., and Suchomel, V. (2014). The sketch engine: ten years on. Lexicography, 1:7–36.
RStudio Team (2020). RStudio: Integrated Development Environment for R. RStudio, PBC., Boston, MA.
Russlanddeutsche Kulturreferat (2024). Steppenkinder: Folge 24. Zuletzt abgerufen am September 2024.
Statista (2024). Auflage der überregionalen Tageszeitungen in Deutschland. Zuletzt abgerufen am 24. September 2024.
Stuttgarter Zeitung (2023). Eine der größten Migrantengruppen: Wer sind die Russlanddeutschen? Zuletzt abgerufen am 24. September 2024.
Sutton, B. and Norgaard, K. M. (2013). Cultures of Denial: Avoiding Knowledge of State Violations of Human Rights in Argentina and the United States. Sociological Forum, 28(3):495–524.

Hoffnung im Gepäck – Die Familienbibel meiner Großmutter

Tatjana Baal

Meine Brücke in die Vergangenheit: Die Bibel, durch die ich meine Großmutter kennenlernte.

Projektbeschreibung

In ihrem Essay begibt sich Tatjana Baal auf Spurensuche in der eigenen Familiengeschichte. Ausgangspunkt für ihre Nachforschung ist die Familienbibel ihrer Großmutter. Im Dialog mit ihrer Mutter zeichnet sie das Leben und vor allem die Repressionen, die ihre Großmutter als Deutsche in der Sowjetunion erlitt und dessen Spätfolgen nach. Dabei stellt sich die Frage: Wie haben Menschen das Leid überlebt? Was gab Ihnen Kraft und Hoffnung? Anhand der Geschichte ihrer Großmutter veranschaulicht sie exemplarisch, welche Rolle dabei dem Glauben zukommt.

Hoffnung im Gepäck - Die Familienbibel meiner Großmutter

Ich musste mich früher auf Zehenspitzen stellen, um sie zu sehen. Offen zugänglich lag sie da, immer am gleichen Platz. Ich nutzte sie nicht aktiv, es war mehr ein Fall von „gucken, nicht anfassen“. Doch je älter ich wurde, desto häufiger fiel mein Blick auf dieses alte Buch. Die Familienbibel meiner Oma.

Wenn ich Omas Bibel heute in den Händen halte, bekomme ich eine Ahnung davon, welche Reise sie hinter sich hat. Die vergilbten Seiten drohen sich vom Buchrücken zu lösen. Die abgeriebenen Ränder des Einbands.

Ich habe meine Oma nie kennengelernt. Ich kam am 07.03.1993 in Deutschland zur Welt, sie verstarb am 30.06.1993, wenige Monate später.

Je mehr ich über die Geschichte der Russlanddeutschen lernte, desto mehr stellte sich die Frage: Wie genau war es bei meiner Oma? Lange wusste ich nur, dass sie gläubig war – die abgegriffene Bibel in meinen Händen der Beweis. Dass sie, weil sie Deutsche war, während des Krieges im Arbeitslager war. Dass sie früh krank wurde und meine Mutter früh begann sie zu pflegen. Dass sie ihr Schicksal mit solch einer Würde und Stärke trug – die angesichts ihres Leids kaum zu begreifen war. Dass diese Stärke in ihrem tiefen Glauben wurzelte.

Es wuchs das Bedürfnis, mehr zu erfahren; über ihr Leben, das meiner Mutter. Und meine Familiengeschichte – als Teil der russlanddeutschen Geschichte – besser zu verstehen. Es ist, als hafte die Geschichte der Bibel an. Sie macht Vergangenes symbolisch sichtbar, Unbegreifliches greifbar und holt Vergessenes zurück. Jahre haben Spuren auf ihr hinterlassen. Diese Spuren möchte ich im Dialog mit meiner Mutter nachverfolgen.

Kindheit und Jugend

1921. Am 30. Dezember wird Maria Beck in der Wolgarepublik geboren. Sie lebt mit ihren Eltern und fünf Geschwistern in dem kleinen deutschen Ort Kurnava, Oblast Saratow. Die gesamte Familie lebt in bescheidenem Wohlstand mit mehreren Generationen in einem Haus. Sie führt ein frommes Leben. Der protestantische Glaube bildet das Herz der familiären und dörflichen Gemeinschaft. Ihre frühe Kindheit ist unbeschwert.

Im Jahr 1931 ändert sich die Lage. Stalins Kollektivierung erreicht die Wolgarepublik und sorgt für Angst, Hunger und Schrecken. Die Familie erkennt, dass Widerstand gegen die Maßnahmen sinnlos ist. Um nicht deportiert zu werden, schließen sie sich dem Kolchos an. Diese Jahre der konstanten Bedrohung und Angst prägen die zehnjährige Maria dauerhaft.

Insgesamt kommt Omas Familie vergleichsweise glimpflich davon. Nach dem Beitritt zum Kolchos beruhigt sich die Situation. In den folgenden Jahren leistet Oma schwere Arbeit, dennoch erlebt sie eine glückliche Jugend.

Deportation

Oma ist neunzehn Jahre alt, als Deutschland im Juni 1941 die UdSSR überfällt und damit auch hier der Zweite Weltkrieg ausbricht. Man hatte sich im Dorf bereits Sorgen gemacht, was mit den Sowjetdeutschen geschehe, wenn Nazi-Deutschland angreift. Viele Männer dienen zu dem Zeitpunkt bereits in der Roten Armee und kommen direkt an die Front. So auch Omas damalige Jugendliebe. Ihn wird sie erst Jahre später wiedersehen.

Es gehen Gerüchte um, dass die Sowjetdeutschen weg sollen. Aus der Befürchtung wird tragische Realität: „und dann wurde im September offiziell gesagt, dass sie ein paar Tage Zeit haben sich mit Handgepäck fertig zu machen“. Dieses bestand aus etwas Kleidung, Lebensmitteln und – der Bibel.

Von nun an begann ein langer Überlebenskampf. Das Ausmaß des Schreckens der Deportation ist kaum zu begreifen.

Omas Familie wird in das Gebiet Omsk deportiert. Sie werden in Viehwaggons eingepfercht. In den ersten Tagen geraten sie unter Beschuss deutscher Bomber, bis sie sich von der Front entfernen. Die Züge stehen teilweise tage-, gar wochenlang, weil Frontzügen Vorfahrt gewährt wird. Schnell ist das bisschen Proviant verbraucht.

Neben Hunger, verschlechterte sich die Hygiene. Es gab keine Toiletten und keine Waschmöglichkeiten: „aus irgendwelchen Lappen oder wenn jemand eine Decke hatte, haben sie probiert, so eine kleine Ecke zu machen, wo man ungestört, oder ungesehen sein konnte.“ Das Fehlen jeglicher Privatsphäre stellte eine enorme psychische Belastung dar.

Auch die Grausamkeit und Willkür der Wachen hinterlässt seelische Wunden.

Hinzu kommt die Kälte: „Die kamen irgendwann im November da an. Und November ist in Russland, in Sibirien schon ordentlich kalt.“

Zwei Monate dauert diese Odyssee. Angesichts der menschenunwürdigen Verhältnisse erkranken und sterben viele.

Wie durch ein Wunder bleibt Omas gesamte Familie am Leben und beieinander:

„[sie] kamen zwar krank da an, mit Erkältungen, mit anderen Problemen. Aber sie waren am Leben.“

Arbeitslager

Angekommen in Barwenawka, einem Dorf, 170 Km entfernt von Omsk, wird die Familie auf engstem Raum – 15 Menschen auf ca.40 qm – untergebracht. Doch alles was zählt ist überlebt zu haben. Nach den Strapazen der Reise „waren sie froh darüber, dass wenigstens ein Ofen da war. Man konnte heizen und das war schon viel wert zu der Zeit“. Man unterlag einer strengen Meldepflicht und durften sich nur geringfügig von dem Ort entfernen. Nur zwei Monate Zeit hat meine Oma um etwas zu Kräften zu kommen. Sie und ihre kleine Schwester Emma, 16 Jahre alt, werden im Januar 1942 in die Arbeitsarmee einberufen, weil sie Deutsche sind.

Ihre zwei größten Feinde hießen erneut Hunger und Kälte. Sie und ihre Schwester kamen in ein Lager in Omsk. Zur Zwangsarbeit waren es oft einige Kilometer Fußmarsch hin und zurück. Sie schliefen in undichten Baracken, die kaum Schutz vor Nässe und Kälte boten. Nasse Arbeitskleidung trocknete nicht und musste am nächsten Morgen wieder nass angezogen werden.

Einmal in der Woche durften sie die Banja besuchen, ein Ort, wo man sich waschen konnte und es warmes Wasser gab. In der Theorie gab es einen Arzt. Der habe sie jedoch nicht als krank angesehen, sondern als faul. Hinzu kam die allgegenwärtige Gefahr sexualisierter Gewalt.

„Wenn [da] eine hübsche Frau war und irgendwelcher Aufseher irgendwas wollte, da wurde nicht großartig gefragt.“

Unter diesen Bedingungen musste über Jahre Schwerstarbeit geleistet werden. Unterernährung, fehlende Hygiene, Erschöpfung führten zu Krankheiten. Viele kamen nie aus dem Lager zurück. Oma und Emma überlebten.

Das Leben danach

15 Jahre verbringt Oma in der Arbeitsarmee. Nach Stalins Tod 1953 verbessern sich die Bedingungen im Lager etwas. Doch als Deutsche untersteht Oma einer Meldepflicht und darf Omsk nicht verlassen. Erst 1956 endet die Kommandantur.

Sie ist 35 Jahre alt, als sie zu ihrer Familie nach Barwenawka zurückkehren darf. Dort trifft sie auch ihre Jugendliebe Iwan. Auch er überlebte. Bei ihrem Wiedersehen hatte Oma bereits ihren 1954 geborenen Sohn Wladimir. Iwan war geschieden und hatte seinen Sohn aus erster Ehe verloren.

Als beide wieder in Barwenawka sind, geht alles ganz schnell. Noch im selben Jahr wird geheiratet. 1958 wird Alexander geboren. 1960 ziehen sie nach Poltawka. Im selben Jahr kommt Andreas, 1961 Olga und 1963 kommt Lydia, meine Mama zur Welt. 1966 noch ihr Bruder Viktor. Das Leben geht weiter.

„Man hatte das Gefühl, wenn man zurückdenkt, dass die Natur zurückholen wollte, was quasi verloren war in den ganzen Jahren.“

Die Familie lebt mit ihren „Haustieren“; Kühe, Schafe, Schweine, Hühner als Selbstversorger ein vergleichsweise unbeschwertes Leben. Mit der vorwiegend russischen Nachbarschaft verstehen sie sich gut, auch materiell mangelt es ihnen an nichts Wesentlichem. Der Lebensstandard verbessert sich langsam.

„Wir hatten eigentlich eine gute Kindheit. Wir mussten zwar auch viel mithelfen – im Garten oder auch die Tiere versorgen – aber trotzdem hatten wir eine sehr gute Kindheit. Bis zu dem Zeitpunkt, wo meine Mama krank wurde. Und da war es vorbei mit Kindheit und mit gutem Leben.“

Krankheit

1975 wird Oma krank. Sie ist zunehmend eingeschränkt in ihrem Bewegungsvermögen, hat chronische Schmerzen und ist auf Pflege angewiesen. Mama ist zu dem Zeitpunkt gerade mal zwölf Jahre alt und plötzlich für ihre Mutter (mit-)verantwortlich. In den ersten zwei Jahren der Krankheit kann Oma noch kleine Aufgaben im Haushalt übernehmen, gelegentlich kochen und die anfallenden Arbeiten koordinieren.

Doch ihr Zustand verschlimmert sich. Nach einem Haushaltsunfall 1977 kann sie nicht mehr gehen. Ende 1980 erleidet sie vermutlich eine Art Schlaganfall; „das wurde damals nicht ärztlich geklärt, sie war pensioniert und das interessierte auch wenig jemanden. Hausbesuche von Ärzten waren nicht üblich.“

Opa wendet sich dem Alkohol zu und ist keine Unterstützung.

Woraus schöpft man Kraft und Hoffnung? Was gibt einem Halt in Zeiten unermesslichen Leids?

Glaube

Seit Mama sich erinnern kann, durchdringt der Glaube ganz selbstverständlich, fast beiläufig, den familiären Alltag. So wie Oma es kennt, führt sie den Glauben in ihrer Familie fort: regelmäßig wird gebetet, aus der Bibel vorgelesen. Der Sonntag ist heilig: bis auf das Nötigste darf keinerlei Arbeit verrichtet werden. Deutsche Kirchengesänge bilden die Melodie von Mamas Kindheit:

„[Oma] konnte unwahrscheinlich schön singen und sie hatte immer diese göttlichen Lieder gesunden. Ich bin aufgewachsen, das war für mich wie Radio.“

Die Kinder werden heimlich getauft. Da Religion in der Sowjetunion offiziell verboten ist, fahren sie dafür mit der Pferdekutsche in das 70km entfernte Issilkul, wo es einen Mann gibt, der die Kinder taufen kann. Es wird nicht darüber geredet, aus Angst, die Kinder könnten sich verplappern.

Da es keine offiziellen Gebetshäuser gibt, treffen sich manche Menschen heimlich, um gemeinsam ihren Glauben zu praktizieren. Werden sie erwischt, drohen ihnen Gefängnisstrafen und sozialer Ausschluss. Oma geht nicht zu solchen Treffen.

Während Mama den Glauben ihrer Mutter als Kind unhinterfragt mit(er-)lebt, beginnt mit Omas Erkrankung eine bewusstere Auseinandersetzung. Je größer die Herausforderungen werden, desto mehr wendet auch Mama sich an Gott:

„Das war für mich unwahrscheinlich schwer. Wenn ich sie behandeln und mich zusammenreißen musste, um nicht zu zeigen, dass es mir unwahrscheinlich wehtut oder nicht in Tränen auszubrechen. Und grade in solchen Momenten habe ich oft gedacht: Lieber Gott, bitte gib mir Kraft, dass ich nicht zusammenbreche, dass ich das durchstehe – dass sie das nicht mitkriegt, wie schlimm es war.“

Den Glauben, der Oma Deportation und Arbeitslager überstehen und auch ihre Krankheit mit Würde ertragen lässt, gibt Oma weiter. Er gibt ihr Zuversicht, Trost und Hoffnung. Als Oma ihr Bett nicht mehr verlassen kann, liegt die Familienbibel stets bei ihr.

Gemäß familiärer Tradition wird die Bibel im Todesfall an die jüngeren Geschwister weitergegeben. Nachdem Oma im Jahr 1993 stirbt, bekommt ihre Schwester Emma die Bibel. Als Mama 1995 bei ihr in Russland ist, bietet Emma ihr an, die Bibel zu nehmen. Ihre eigenen Kinder hätten keinen Bezug dazu. Hinzu kommt, dass ihre Tante Emma „wohl meinte, dass ich jetzt in der Heimat bin. Alleine aus dem Grunde wollte sie, dass [die Bibel] nach Deutschland hin geht, woher sie auch kam. Und ich glaube das war für sie Grund genug, dass ich das Buch bekomme.“

Schluss

Meine Mutter bringt die Bedeutung der Bibel für uns heute auf den Punkt. Und da ihre Generation viel zu selten gehört wird, möchte ich sie am Ende zitieren:

„Also für mich ist es so – ich würde schon fast sagen wie Ort, wo ich mich begeben kann, wenn ich [die Bibel] in die Hand nehme. Das verbindet mich mit Russland, mit Friedhof von Russland, mit Eltern, mit Kindheit – mit allem. Das ist für mich so alles in einem – nicht nur Bibel, nicht nur Buch, nicht nur irgendwelcher Gegenstand. Die Bedeutung ist in allem viel viel größer. Sie muss nicht unbedingt gelesen werden, es reicht auch, wenn man sie einfach in die Hand nimmt und einen gewissen Zeitraum hält und in sich hinein geht. Und dann legt man sie wieder da wo sie liegt. Ich bin froh darüber, dass ich [die Bibel] hab. Ich hab nicht viel von meinen Eltern an Gegenständen. Was in der Seele ist, das ist was ganz anderes, aber Gegenstände sind auch wichtig. Und [die Bibel] ist eigentlich das Wertvollste und Wichtigste.“

Kategorie-Archive:Verinnerlichung der Erinnerung

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Denkmal-frei

Lisa Harms

Denkmal-frei:

Meine Reise zu den unsichtbaren Denkmälern der Russlanddeutschen

Hier die Infotafeln aus der Illustration

Bloodland Memorial

Robert Faber

Bloodland Memorial

Meine Erinnerungen. Ein Tagebuch

Polina Eremenko

Meine Erinnerungen. Ein Tagebuch

Culture of Memory / Culture of Denial

Ekaterina Funk

Culture of Memory / Culture of Denial

Literatur- und Quellenverzeichnis

Hoffnung im Gepäck – Die Familienbibel meiner Großmutter

Tatjana Baal

Hoffnung im Gepäck - Die Familienbibel meiner Großmutter

Kindheit und Jugend

Deportation

Arbeitslager

Das Leben danach

Krankheit

Glaube

Schluss